На моей коже расцветают гематомы.
"Кричи, детка, кричи" - шепчет мне что-то. Кричи своей сущностью, кричи своим телом. Не голосом.
Слепой глаз смотрит куда-то внутрь.
Ты не можешь. Твое дело - лить, мешать, убирать.
Мимо тебя проходят линии. Любовные истории.
Вот только не для тебя они.
На моей коже расцветают алые линии. Беспорядочные. Такие совершенные.