Время течет сквозь пальцы словно песок. А над головой невыносимо белое небо. Которое, если постараться, можно сцедить себе в чашку, вместо молока. И - тишина. Только щелчок зажигалки и тихий треск горящей бумаги на сигарете.
Рук не хватает, чтобы удержать. Каждый раз, когда кажется, что вот оно, не уйдет уже, ладонь разжимается. И снова, и снова, и снова.
И привязать к себе не выйдет. А в ушах - звенящая, мертвая, белая тишина.
Где-то внутри у меня все медленно прогнивает.